Quarto escuro
rançoso, úmido.
Coberto por trapos
pés descalços sobre os planos
despedaçados.
O olhar transpassa
a muralha
que avista da janela.
Além,
deserto e silêncio.
Pele enrugada
traços de terra seca
abraça o próprio corpo
tentando afugentar o frio
um quarto sem luz
paredes nuas
sem tamborete, sem corda
e o intransitivo pensamento:
- se ao menos eu pudesse lavar as mãos!
Devo dizer, meu nobre colega, que tal poema muito me lembrou uma cena particular do romance O Conde de Monte Cristo, de Alexandre Dumas. Meus parabéns!
ResponderEliminar